D'où jaillissent les sources, les volcans, où l'on se réfugie quand la surface se répand en médiocrités tragiques, l'ultime gardien de chaleur, le chemin vers le centre de la terre, que l'on dit de gravité.
L'underground.L'underground et son univers, tellement redouté, mais labouré, saigné, mille fois trahi.
L'underground se trouvait en effet sous terre.
Longue-Brique le lombric possédait la conscience universelle de celui qui construit ses racines sans juger la terre qui les abrite.
Il était léger et grave, fluide et résistant.
Surtout il était fumeur et présentement en manque.
C'est pourquoi il n'eut aucun remord quand le souffle chaud et sourd de l'explosion emporta la rue qui abritait les locaux du parti socialiste local et quelques-uns de ses édiles occupés à penser social en fumant des havanes.
Il pensait surtout au mégot qu'il rêvait de griller car son travail de conscience avait été réglé longtemps auparavant.
Dehors, des banquiers lapidés rampaient en chantant pour amuser les chiens. Des traders faussement repentis arpentaient les rues en chantant des cantiques keynésiens.
Leur tour viendrait quoi qu'ils fassent.
On jouait aux billes avec le caviar et la vie finissait toujours par crever des innocents.
Il fallait donc s'occuper des salauds. C'était, si on y pensait bien, finalement, un boulot des plus réjouissants.
